Apocalipsis

La soledad es inmensa en la casa y el pesar de las horas cae a plomo sobre la existencia del ser. Hedor a humano desvalido y obscuro. En la sombra hay monstruos, y se proyecta en cada rincón del espacio otrora vivo, ahora muerto.

Decaen los gigantes sueños de virtud, renacen los viejos miedos. Y con poco te hundes en la muerte en vida por no saber blandir la existencia en este tiempo que se te ha dado. Desánimo e imperfección infinitas bajo el orbe de la soledad que grita.

El silencio hace daño, blande en la carne del alma sus cuchillas de hielo seco y frío. Ahóganse los gritos del fondo bajo las olas del mar bravío interno. Hoy, todavía, la primavera no ha entrado por la puerta, se arraiga a mi lado un invierno eterno.

He roto todos los espejos, he tirado la cubertería. No puedo mirarme a los ojos, porque solo veo el vacío, la nada de Atreyu avanzando ferozmente desde el umbral sombrío que hay después del alma.

El canto de los pájaros taladra mis oídos y la luz del sol me quema las entrañas. Eso está significando que me acostumbro a la oscuridad, a la noche sin luna ni estrellas, al ocaso de mi espíritu, que me abandona en cada aliento que exhalo.

Regreso a Benedetti, a Neruda y a Sábato. Busco aplacar la feroz bestia que me aferra con fuerza a la negror. Me grito para dentro: “No te rindas, por favor no cedas”, pero me abandonan las fuerzas. Miro en la noche y veo como “tiritan, azules, los astros a lo lejos”; me doy cuenta de que yo también “puedo escribir los versos más tristes esta noche”.

Me derrumbo en la cama, llego a ella en sopor y adormecido. Bebo de mi mismo las aguas del sueño, el de los justos y los injustos. Me acurruco a mi lado, sorteando lo frío del lecho. No hay ruidos, no hay luz, solo se oye la nada. Me hundo en mis sueños, profundo, hondo. Mi último pensamiento: “¿Y si no despierto?”.

IG.